SEGUNDA JORNADA *** Miro las fotos del segundo día y no puedo ya sino sentir nostalgia, hay noches que son especiales, que de alguna manera quedan marcadas en el recuerdo y pese al tiempo, sea breve o largo, llenan el alma de una saudade extraña. Algo semejante me ocurre con esta noche. Amparados bajo el halo y la mirada de un árbol histórico (Árbol de la noche victoriosa), los poetas se reunieron para dar paso a la segunda noche, al segundo día de este encuentro que año con año se llena de pluralidad poética, de voces que coinciden para mostrarnos el gran abanico literario que hoy en día se vive en México, pese al enorme martillo que grupos, poetas y aparatos institucionales pretenden ignorar premiando, justificando y reconociendo sólo las poéticas que les son cómodas a sus concepciones y concepto de arte.

*** La noche ya no era triste ni antigua, sino brillaba con el viento y el aire del día que muere y da entrada a una atmósfera fría y llena de licor. Los que estuvimos ahí reunidos no podemos ignorar que la poesía tiene diversas maneras de expresarse, diversos caminos que, aunque algunas veces, no nos parezcan poéticos, se dan y están ahí, moviendo concepciones e incomodando percepciones. Pruebe de ello el poeta Temok Saucedo, quien al puro estilo del pachuco Tin Tan tomó la palabra para recordarnos algún pasaje asombroso de aquella estrella de Calabacitas tiernas o el rey del barrio. Atractiva propuesta la del poeta Temok, sin duda parte de un fenómeno poético que cada día crece más en nuestras letras y que no debemos ignorar. El segundo entrar en palabra fue el viejo lobo de mar Juan Carlos Valdovinos, quien con sus poemas dedicados a sus princesas vampiras (Calamaro) demostró que el camino de un poeta nunca termina y que siempre ha de buscarse, pese a todo. Quienes lo conocemos sabemos que si hay alguien que ha dado todo por la escritura, a su manera, es él.

El tercero en saltar al ruedo de la noche fue el poeta Hugo Garduño, quien no desperdició la oportunidad para demostrarnos que se puede hacer poesía social, buena poesía social, pese a que en este país esté muy demeritada o, muchas veces, sea mal vista. El cuarto poeta en domar la noche fue Andrés Cisneros de la Cruz, quien encendió el tono de la noche y llevó la poesía a otros rumbos. Con un oficio –da la impresión– más depurado, este poeta parce no tener tópicos ni temas específicos, lo mismo escribe un poema sobre el Papa, un poema social o metafísico, que un poema a la hija o a su amada. Sin duda, una de las poéticas que conforme pase el tiempo atraerá la atención y el ojo crítico. Por último el cierre de la noche fue para el maestro Saúl Ibargoyen, quien cual mago de la palabra sacaba poemas de una chistera según la tendencia de la mesa: si los poetas versaban sobre el vino, Ibargoyen bebía el vino; si los poetas versaban sobre perros, Ibargoyen sacaba el perro de la tristeza; si los poetas versaban sobre el oficio, Ibargoyen hacía el oficio del cantor.

A él debemos el último poema de la noche, el bellísimo poema de la noche, diría yo. No fue gratuito el prolongado aplauso que obtuvo su lectura, quienes estuvimos ahí en verdad que lo gozamos. Buenas noches a ellos, los poetas, en su infinita verdad, buenas noches al árbol que nunca debió ser, buenas noches al grito y a la magia del verso caliente y que congela, buenas noches a todos, hombres y mujeres que hacen posible esto: 8 "El desierto es el gran vacío que estuvo en el principio sin comienzo de todos los fuegos: es la gran vaciedad donde nace la arena: aire de ceniza contra aire de sol rocas de fierro contra roca fugaz viento de polvo contra viento de luz granito enrojeciendo basalto encendido albanene deshecho mármoles pintados alabastro vulnerable yeso disuelto cuarzo ahumado roquedales de cristal amatista enmoheciéndose y granos de sangre desprendida derrumbada disuelta y estiércoles de chacales huyentes y cartílagos de sandalias marchitas y redes sin peces ni espuma y picos de garzas o grullas desdentándose y ojos de cocodrilo con su coágulo terrestre y médulas de infante fermentando entre lirios debajo del lodo inundado. Las nadas del desierto fecundan la confusa sequedad flotante: sus colmillos quemados se muerden se hinchan se deshacen. Y las finísimas semillas de piedra se mueven entre los labios de quien nunca será el nombrador de las puertas del templo ni el dibujante de mensajes muertos ni el señor posible de alguna o ninguna palabra." Y tú que oyes solamente las ligerezas del paladar la liviandad del verbo: escúchame sí ya que siempre hablarán otras gargantas antes o después de tu más mudo silencio. Pero nada diré delante de orejas que no te pertenezcan: no soy el dueño de los felices vocablos o términos que nombran el color indoloro del mundo: no estaré jamás en medio de los elegidos: sólo me nombrarán cuando mi única voz se levante entre ajenas salivas como un simple árbol cuando yo me nombre propiamente según mi deseo y mi desprecio. En el desierto vacío nacen también pedazos partículas fragmentos fulgores de palabras que hemos hablado que no conocemos que nos dan nuestro nombre y nuestra sombra. Y ellas me siguen escarban entre sonidos enterrados olfatean su rastro de tinta insaciable. 9 "El cielo se alimenta en este día de las calientes luces engendradas por el sol. Y hay otro sol que es el mismo viajando más allá de las aguas visibles de la ennegrecida tierra: un solo astro como fuego negro soltándose del vientre de la noche que se inclina con su repetido temblor sobre las órbitas de todos los mundos. Pero el cielo desconoce las palabras y nosotros aquí queremos su boca de lodo translúcido para que pueda hablar desde los otros hombres para que nos guíe en tiempos de nubes corrompidas de langostas con sus alas de fierro de un destino de pegajosas plumas y de inevitable oscuridad. El dios del aire nunca ha tenido columnas ni inscripciones ni templos. En él hay otros fuegos y las mieles recién cosechadas se amustian se enarenan y hay grietas en los frutos y los cerrados jardines desfallecen y el verbo del dios borra la entera palabra del hombre y el verbo incompleto del hombre borra las palabras del dios y de los hombres. Y en el aire transitan los ruidos del Nilo celeste pequeños ruidos como alguien gritando lejanamente desde una barca blanca. Los patos cantantes las claras palomas los adensados cuervos los pájaros totales son también voces en el curso espumoso del sol que en cada punto de su nueva luz nace con más fuerza y se nutre de sí mismo y de las sordas emanaciones del yacente mundo." ¿Debo ahora negar toda escritura? ¿Debo gritar que no soy ni seré el señor de ningún verbo ni el dueño de paletas y pinceles y pinturas ni el maestro de las ordenadas oraciones ni el propietario del martillo y el cincel? Mi alimento es el pan de cebada cocinado en las manos del sol mi bebida es jugo y burbuja de los granos rojos mis ungüentos y aceites salen de este cuerpo terrestre el olor de mis lomos o de mis ingles o de mi pelo es el olor del Nilo sin morir que navega en el clima poderoso de sus días. No hay tintas ni colores sagrados en esta mano duplicada: solamente la marca de un anzuelo una canasta un remo una olla una espada un azadón una flecha una vasija una cuerda un fusil. más adentro de la piel que los perros conocen está el peso de otra piel con sus suaves raíces largamente acumuladas. esa cálida tela envuelve mis huesos para que no giman ni griten para que puedan renacer en su propio silencio." De: Canción del escriba de pie SAÚL IBARGOYEN